Шарманка старая крутилась, катилось жизни колесо.Я пил вино за вашу милость и за минувшее за все.За то, что в прошлом не случилось на бранном поле помереть,А что разбилось - то разбилось, зачем осколками звенеть?Шарманщик был в пальто потертом, он где-то в музыке витал.Моим ладоням, к вам простертым, значенья он не придавал.Я вас любил, но клялся прошлым, а он шарманку обнимал,Моим словам, земным и пошлым, с тоской рассеянной внимал.Текла та песня как дорога, последних лет не торопя.Все звуки были в ней от бога - ни жалкой нотки от себя.Но падали слова убого, живую музыку губя:Там было лишь одно от бога, все остальное - от себя.Булат Шалвович Окуджава,1979